“Ich öffne das Heimfenster, und dutzende Krähen fliegen vom Stromkabel hoch, die Glocken schlagen von der nahen Kirche, der Nebel wird dichter und schleicht als kühlfeuchte Luft in den Raum, die immerhin von Schwester Agnes’ Tücken reinigt, schließlich befinden wir uns fast vollkommen im Nebelgrau, der Vater nur noch ein vager Umriss, und ich fahre trotzdem fort, die elendslangen Präriebeschreibungen aus Karl May vorzulesen, bis die Zeit sich ermattet von uns abwendet, von diesem ausgedünnten Leben, und einschläft.”

Regine Koth-Afzelius: “Die Leibwächterin”